tres gotas rojas, entre cien mil letras
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Vivo en ochenta sitios y tampoco en ninguno.
Respiro sólo con el motor apagado. Sólo entonces sé llorar. A oscuras. Debajo o dentro de una superficie pequeña y cerrada. Mientras el aire se va consumiendo y yo sé que se acaba y no pienso mover un dedo.
Suena de fondo tu voz. Y mis manos huelen a ti, y a tu pelo.
Me doy cuenta de lo egoísta que es vivir como lo hago, y sin embargo, nada me hace cambiar. Ni siquiera que me digas que soy una egoísta y que no te cuido, y que tampoco te escucho cuando me llamas, harta de intentar localizarme o que te llame yo.
Sé de lo difícil que es vivir para uno y hacer felices al resto. Es una cuestión de tiempo. Me pregunto qué pasaría si los días tuvieran más horas y yo pudiera desaparecer del mundo de vez en cuando. Y sé que soy cobarde, y que debo leer más a James Joyce y menos a Raymond Carver.
También debería parar a leerme más, o a contarme aún menos. No tragar los pensamientos, sino vivir para contarlo. Y contarlo, para poder vivirlo.
Maldigo el tiempo que se va sin más, escurriéndose entre los dedos. Recuerdo tu gelatina rosa, esa que era dulce, pero densa y a la vez frágil. Y esos baños que nos dábamos en ella. Sin poder salir.
Hace tiempo que nado en una de esas piscinas. Que no me doy cuenta de que no me muevo y que por eso estoy terminando por volverme del mismo color. Y con tan pocos sentimientos como aquello.
Luché siempre por ser más. Y en ese camino sentí el apoyo de personas a las que ahora estoy dando la espalda. No voluntariamente. No me paré a mirarlas....
Me siento miserable. Especialmente despreciable hoy

Silbado por kay on Monday, 16 June 2008, cuando la esfera marcaba las 12:18 am | huella