Thursday 6 December 2007



Ayer estuve con Benji en un sitio genial. Se llama "La cabra en el tejado" y ha sido descubierto como un gran café para cenar, merendar o estar...

Ya sabéis de mi debilidad por La Latina. Pues en la calle de Filipe, Santa Ana, en el número 26, tenéis este auténtico café; que es un bar de toda la vida reconstruido a café tipo Berlín, para echarse la nostalgia en copa, y disfrutar de buena música.

De fuera no llama especialmente la atención, si no fuera por las cuatro puertas que tiene, pintadas de rojo y con lucecitas de esas blancas que me encantan en cada arcada.

La barra, es como de un bar de toda la vida (de los palillos en el suelo, y servilletas de papel... pero sin ésto, claro) las mesas de maderita, las paredes pintadas de granate y beige, y wifi gratis, y música de gotan project y otros grupos de ese rollo... sofás viejos... y sobre la barra, colgados del techo, luces en forma de bola colgando de barras.

Os dejo alguna foto,

PD. también he de decir que, gracias a Alicia la Maga (mi maga personal, pues me regaló las primeras notas de Coco Rosie, en forma de Cd en mitad del pasillo de la facultad...) KIMYA DAWSON... A ver qué os parece :)

Tuesday 4 December 2007





I PARTE: LA LUZ


Ayer soñé con ser feliz.

Y me dio por pensar que quiero escribir y leer.
Hoy me he leído 230 páginas y una novela.

Ayer intenté escribir. Me desabroché las mangas de la camisa y me puse a imaginar cuántas corrientes eléctricas habían salido de mis manos rememorando historias. Y los puntos de conexión entre ellas, sus momentos, sus cadencias, sus espasmos y momentos de embriaguez.


En fin... dudé.

Pero no escribí una línea. Sé que rememoré, que clasifiqué y que maqueté en hojas hechas con otras hojas secas. Miré la pluma de escribir que nunca en la vida supe usar, y entonces me pregunté cómo había cambiado tanto mi vida para no creerme dueña de mi propio espacio en mi habitación.


No soy yo en mi casa. Esta ya no es mi casa.

Me acordé de mi casa. De mi habitación de ventanas enormes y verdes, y del vino en el alféizar. Y de las bicis, de los paseos y del verde, verde, verde. Hilé fino aquellos recuerdos y también los de más allá. Y caí en la cuenta de que al lugar donde has sido feliz sí deberías tratar de volver.


Y cerrar los ojos y escuchar canciones de maga, o de the postal service, o muse, o the shins... o wir sind helden.

Y de pronto la pesadilla: había cristales rotos, mucho humo, letras rotas y nanas pasadas por armónica.

(A decir verdad, buscar sentidos en los porqués es un placer exclusivo para personas sol. Que desprenden luz y no remordimientos)

II PARTE: MORFOSINTAXIS

Quise pintarte un retrato de perfiles gráficos y grafológicos (morfosintáxicos)
Sin lógica alguna hoy, también, podría llamarte. Llamarte la atención o simplemente llamarte para escuchar de tu boca cómo funciona el mundo y cómo te subes a él en marcha, embadurnado de vitaminas y somníferos.

De mientras, ordeno mi propia vida y recoloco mis emociones para clasificarlas como mariposas muertas, listas para análisis forense.

Entre tanto, pierdo minutos que no gano por otra parte siquiera para reconstruirme.

Así que esta mañana, decidí dejarme caer sobre plumas de cuadros para proyectar imágenes en la pared. Aislé sonidos, ruidos, gritos. Pensé taconeos, palmas, risas y soles.

Y de pronto...
He visto niños y playas, y adoquines, y vallas, y olores en papel antiguo, y sarcasmo, y celos, y he olido la paz momentánea. Y el saboreado el silencio, inquieta, revolviéndome por dentro nada bueno. Pero conseguí cerrar los ojos y ver motivos y leiv motiv.


Pretendo escribir una buena historia. Esto sólo son retazos que no quieren llevar a absolutamente nada. Y odio escribir para nada, pero es lo que hay, de momento.

Creo que es la katharsis, para, mañana o pasado, o dentro de tres semanas, sellar o sentenciar con tinta roja el final de una historia.

Escribir con vino en vena, con tinta en tantas cartas no pensadas siquiera.

De fondo, música de Maria Callas templando el paso del tiempo e ilustrando la luz blanquecina de frío que entra por un ventanal más ancho que alto: poco auténtico, y por supuesto sin alféizar... y sin flores, ni fotos nuevas, ni blanco y negro... sólo luz.
Aunque al menos, queda luz

No busco sentidos; simplemente rememoro y valoro

Monday 3 December 2007

Raymond Carver y otras historias secas y trágicas



Echo de menos escribir tanto como echo de menos aprender a escribir y a estudiar escritores y escritos.

A Candela, Javier, Eva y Dolores... que siguen. Y al resto, que se fueron separando en el camino. Pero primero a la primera, y a una de las personas que más me ha enseñado personal y académicamente; si por académico puede llamarse aprender a vivir, enseñando a escribir y a dibujar atmósferas.

Echo de menos Fuentetaja, como echo de menos la escritura creativa, sin la que llevo un mes, en circunstancias no agradables, y que jamás pensé fuera a necesitar tanto.

Ahora ya no sé si me importa seguir buscando trabajo o tiempo, o ninguna de las dos cosas. Sé que necesito seguir escribiendo y aprendiendo.

Lo sé, y lo sabía; pero después de escuchar/removerme el corazón/romperme un poquito por dentro/ver a
Elia en el Bukowski el otro día, pude entender que lo estaba necesitando y que todas las señales, de esas que hace tanto dejé de observar y/o buscar y/o vaya mierda de asuntos que algunas veces trajeron (...) me llevaban a tener que volver al taller.

Esta semana que empieza, este mes nuevo, pienso acercarme a sus aulas, volver como hija pródiga a hacerme un hueco, y recuperar el sitio que tanto me ha dado... si acaso no es lo mejor que me ha pasado durante el pasado año.

Que sin Hemingway, Carver, Chejow o
Flaubert... yo ya no sé ni puedo estar. Pero que sin la hoja de ruta y los compases, y las brújulas de sus pasos y claves.... Mucho menos. He dicho

Remite


  • kay

  • Llegué por casualidad y por una conversación de cafetería envuelta en dudas. Encontré en los paraísos electrónicos los abrazos más auténticos... viajé sola por Kioto, por Dresden, embotellé lluvia y suelto lastre. Ahora sólo escribo, de oficio. Y en septiembre de 2009, años después de posarme para aterrizar, vuelvo a emprender una aventura voladora; desnuda y rellena de letras. bienvenido
radiografía
Users Online

tinta y prosa
y letras e historias con máscara
y cristales rotos...
y tus ojos, reinterpretándolo todo



Creative Commons License
Esta obra
está bajo una
licencia de
Creative Commons