tres gotas rojas, entre cien mil letras
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El guía se rascó la cabeza varias veces y contiuó hablando, "dicen que sí; que efectivamente describió este jardín en alguna de sus novelas".
"Tiene que ser éste. Fíjese bien; la misma verja negra, el mismo recorrido de los troncos enredados en los barrotes. El mismo verde. Exactamente el mismo. Y qué decir de la casa que describe. Está claro que se refiere a éste palacio. Y quien no quiera verlo, no está mirando, pero está claro clarísimo. Siempre que vienen a verlo, yo se lo digo a los que entran: que este es el palacio que Cuernavaca describía en sus cuentos de verano gris, no hay duda".

El señor Lera, poeta, de unos 60 años, terminó por creer que aquello tendría que ser el jardín que leyó en aquel libro. La elegancia al describir el humo del aire asfaltado, tras la verja osura y áspera. No había duda. El jardín de casa de su hermano Claudio en la costa Marfitana. Respiraba aquel aire de alquitrán y sal de mar y no podía más que acordarse de aquella lectura. Y de que se había dormido con Sara hablándole al oído hasta que se fueron apagando, poco a poco todas las luces de la bahía.

Recordaba todavía aquellas metáforas, y las disfrutaba sabiendo que cada lugar visitado acababa teniendo que ver con aquel texto. Era como un espejo que colocabas a tus espaldas y reflejaba cada vez un paisaje distinto. Aquel día se levantó gris, y se rozó con la punta de la lengua los nudillos al descubrir una herida en ellos. Sabía a sal.

Silbado por kay on Thursday, 27 July 2006, cuando la esfera marcaba las 12:18 pm | huella