tres gotas rojas, entre cien mil letras
Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

Cayendo en la cuenta de que nada permanece y que todo es eterno mientras dura. Que todo ya lo han dicho otros y que las mañanas son simples arrastrarse cuando uno se levanta solo. Aquí, por las mañanas, todo está helado: la piedra, los cristales, las tazas, los bricks, (sí, briks) de leche...

Los pies.



Esos veinte (20) dedos lucharán por sobrevivir sin ti y tampoco sin ti desperezándose solos.

Escondiéndose en superficies suaves. Y naves, que rima y es bonita la canción, si se habla de barcos.

Esos mismos pies pondrán café. Y esas mismas manos enredarán otros rizos para borrar. Y borrar. Y borrar. Para ser pluma. Y se esforzarán por borrar, con la lluvia, los restos de pesadilla.


Y cerrarán la puerta. Y pulsaran cientos de veces millones de teclas. Con todas las combinaciones posibles.


Porque cuando hoy, casi a media noche, sonaron las campanas, que aprendi a escuchar por ti, atravesaba con mis botas nuevas los charcos de la Quintana, y llovía mucho, y el viento se llevaba mi paraguas. Pero sonó Amaro Ferreiro, y después Maga...

y sonreí porque pensé que justo hoy le hablé a Anxo de lo mucho que me había gustado su foto del Babelia... (arriba; véase también http://www.elpais.com/fotografia/espana/Santiago/Compostela/nevada/elpfotnac/20090110elpepinac_2/Ies/)

y me dijo que él hizo la primera foto a Los Piratas, en un pequeño bar de Vigo, mientras tocaban y la gente tomaba copas, mirándoles de soslayo... en blanco y negro y en negativo. Y fue precioso llegar a casa.

Silbado por kay on Thursday 22 January 2009, cuando la esfera marcaba las 12:58 am | huella