tres gotas rojas, entre cien mil letras
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El guía se rascó la cabeza varias veces y contiuó hablando, "dicen que sí; que efectivamente describió este jardín en alguna de sus novelas".
"Tiene que ser éste. Fíjese bien; la misma verja negra, el mismo recorrido de los troncos enredados en los barrotes. El mismo verde. Exactamente el mismo. Y qué decir de la casa que describe. Está claro que se refiere a éste palacio. Y quien no quiera verlo, no está mirando, pero está claro clarísimo. Siempre que vienen a verlo, yo se lo digo a los que entran: que este es el palacio que Cuernavaca describía en sus cuentos de verano gris, no hay duda".

El señor Lera, poeta, de unos 60 años, terminó por creer que aquello tendría que ser el jardín que leyó en aquel libro. La elegancia al describir el humo del aire asfaltado, tras la verja osura y áspera. No había duda. El jardín de casa de su hermano Claudio en la costa Marfitana. Respiraba aquel aire de alquitrán y sal de mar y no podía más que acordarse de aquella lectura. Y de que se había dormido con Sara hablándole al oído hasta que se fueron apagando, poco a poco todas las luces de la bahía.

Recordaba todavía aquellas metáforas, y las disfrutaba sabiendo que cada lugar visitado acababa teniendo que ver con aquel texto. Era como un espejo que colocabas a tus espaldas y reflejaba cada vez un paisaje distinto. Aquel día se levantó gris, y se rozó con la punta de la lengua los nudillos al descubrir una herida en ellos. Sabía a sal.

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Un amago de querer, y tres elementos más

Para salvaguardar momentos. Lamento, de verdad haberte olvidado por completo. Pero anoche me acordé de que olvidé mencionarte en el recuento. Y que pasaste fugaz, casi sin enterarme.

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momentos circulares

"He decidido volver atrás, y reenganchar la mano que quedó parada entre otros conocimientos".

Así comenzaba otra de las tantas historias, impresas en folios, sin pasar de la tercera página, y que dormían en la papelera. Con cualquier cerilla hubieran ardido, en círculos desordenados, en ondas diferentes y chispeantes. Nunca pasó de la décima cuando se trataba de leyendas de mano propia, quizá por pereza, por no atreverse o por olvidarse. Seguramente por aquello último.

Al escribir reescribía lo vivido, y si no lo hacía, cada vez que marcaba una letra y volvía a por más tinta, pasaba mentalmente la película de turno, y cerraba la compuerta del acordarse para no hacer más leña del árbol caído.

Sonó el teléfono. No se trataba de ninguno de los timbres preestablecidos, y al ver número oculto en la pantalla del nokia, lamentó no haberlo apagado. Descolgó y preguntó despacio, con la boca aún pastosa como cuando uno, efectivamente, lleva sin hablar varias horas. Apretó los dientes, y movió varias veces la mandíbula para desencajarla. Pero sin duda, aquella voz no pudo más que revolverla por dentro. Pasaron tantos rostros en ese momento por su cabeza que era sin duda inútil parar la ruleta en uno sólo.
Colgó sin haber reconocido aquella voz.

Pero tenía claro el mensaje: "todavía guardo tus sueños en un tarro de cristal", y supo a ciencia cierta, quién enviaba aquel mensaje.

Así que cerró la puerta a su paso, y salió corriendo por la calle de en medio... por caminos estrechos

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Ella salió de casa con la vía láctea... pero a partir de ahí, todo mera ficción.

Bebió horchata en vasito pequeño, con pajita verde rayada en amarillo también. Sorbió o despacio, haciendo en una lista de pros y contras, de más y menos, buscando la luna de vuelta, a la vuelta de la esquina. No la vio tampoco entonces, cuando regresó ya sola. Había contemplado estrellas sin quererlo en la penúltima parada de la noche. La del quiosco y el final de los encuentros en tierra de todos y de nadie.

Había visto abatidas las ganas en cualquier otra cuesta en muchas ocasiones más. Su vida había estado llena siempre de cuestas, y de suelos resbaladizos, y de pocas escaleras a diario. Sobre todo de cuestas. Como las napolitanas, mediterráneas ellas, regadas de cerveza, risa, y pasos rotos; mucho antes, se estancó en cemento, y esa parte no todos la recuerdan, decidió buscar fortaleza, negar que le gustan las sorpresas y renunciar a sueños. Ayer, hoy, mucho más ayer, y mucho más hoy de lo que ayer pudo haber sido...

Una parte del camino se deshizo en aquel tramo, y otro trozo enorme de cuesta aún vive a su par, a orillas del cantábrico y en cualquier historia imaginada entonces, o mucho más tarde.

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Ya no estaba cómoda; había demasiadas cosas que estaban empezando a no gustarme. Ya no era el espacio en el que podía esconderme... demasiadas caras conocidas, reconocidas, y archivividas. Así pues, contando con todos, me embarco en un nuevo viaje, esta vez sin moverme apenas. Os invito, es más, necesito que nos sigamos siguiendo de cerca. Por mi parte no voy a dejar de buscaros...

Para empezar, arranca el verano y me quedo, esperando vuestros regresos cargados de recuerdos envidia, y arañando los últimos minutos de verano antes de vuestra marcha.

Mil besos,

Belén

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